— Ты не любишь пиво? — спрашивает парень.
Он опирается о кухонную раковину; я стою рядом с ним. Очень близко. Нарочно.
— Я хочу чаю.
Он пожимает плечами, чокается бутылкой о мою кружку и, запрокинув голову, пьет. Я вижу, как двигается его кадык, когда он глотает, и маленький бледный шрамик у подбородка — след какой-то давней травмы. Парень вытирает губы рукавом и замечает мой взгляд.
— Ты в порядке? — спрашивает он.
— Ага. А ты?
— Да.
— Вот и хорошо.
Он улыбается мне. У него приятная улыбка. И это здорово. Будь он урод, все было бы гораздо сложней.
Полчаса назад парень со своим приятелем, ухмыльнувшись друг другу, привели нас с подругой к себе домой. Эти ухмылки говорили, что ребята добились своего. Подруга им сказала, чтобы не радовались раньше времени, но мы зашли в дом, и ее друг помог ей снять пальто. Она смеялась его шуткам, брала косяки, которые он для нее скручивал, и в конце концов укурилась.
Мне было видно ее через дверь. Они включили музыку, какой-то мягкий джаз, выключили свет и танцевали, медленно и лениво кружась по ковру. В одной руке подруга держала косяк, вторую засунула сзади за пояс штанов своего друга. Он обнимал ее обеими руками, и казалось, будто они держатся друг за друга. Тут до меня доходит, что я пью чай на кухне, вместо того, чтобы осуществлять свой план, и понимаю, что пора браться за дело. В конце концов, я сама эту кашу заварила. Одним глотком я допиваю чай, ставлю кружку на сушилку и прижимаюсь к парню. Пальцы наших ног соприкасаются.